-La infancia y el cielo-

“La rayuela se juega con una piedrecita que hay que empujar con la punta del zapato. Ingredientes: una acera, una piedrecita, un zapato y un bello dibujo con tiza, preferentemente de colores. En lo alto está el Cielo, abajo está la Tierra, es muy difícil llegar con la piedrecita al Cielo, casi siempre se calcula mal y la piedra sale del dibujo. Poco a poco, sin embargo, se va adquiriendo la habilidad necesaria para salvar las diferentes casillas (rayuela caracol, rayuela rectangular, rayuela de fantasía, poco usada) y un día se aprende a salir de la Tierra y remontar la piedrecita hasta el Cielo, hasta entrar en el Cielo, lo malo es que justamente a esa altura, cuando casi nadie ha aprendido a remontar la piedrecita hasta el Cielo, se acaba de golpe la infancia y se cae en las novelas, en la angustia al divino cohete, en la especulación de otro Cielo al que también hay que aprender a llegar. Y porque se ha salido de la infancia se olvida que para llegar al Cielo se necesitan, como ingredientes, una piedrecita y la punta de un zapato”.
Rayuela-JC

Tanto te quiero mi amor, que la verborragia y la cursilería atacan a tu amor libre sin pensarlo.

Te admiro porque es mi sinónimo de amor, y mi mejor verdad. La única verdad que te contaré siempre…. Tanto te quiero mi amor, que la verborragia y la cursilería atacan a tu amor libre sin pensarlo.

Tengo para ti, todos los sueños, todas las mañanas de café, las tardes de té, y los domingos de chocolate. Tengo para ti mis sonrisas, y las sonrisas de todas las que viven en mí, que juegan a veces a volverte loco.

Te escribo para no perderme en mi, para recordarte que estas tantas veces aquí, incluso más que yo.
K.Y.O <3

" Solía recordarte en las mañanas que ya era hora de salir a caminar, solía decirte lo que en esos días me hacía temer que me dejaras..."

Entre tanto "no me dejes""... y todas esas frases obligatorias e imponentes que he aprendido a decir con audacia, comienzo a extrañar el principio de todo, comienzo a extrañar no tener que decir esas palabras que juntas son tan…¿indignas?

Tengo frío, y cuando tengo frío me torno más vulnerable. Hoy todo estuvo bien, pero es que el miedo a que mañana seas otro, ronda por el cuarto, camina por las paredes, hasta escribe en mi blog, como ahorita, por ejemplo.

El lunes cumples años, compre tu regalo y estoy realmente emocionada. Pero será una sorpresa.
Además te haré una torta, un quesillo y una cena. Y lo escribo aquí porque todo te lo cuento.

Creo que porque todo te lo cuento, y sé que estas atormentado, retome el blog de nuevo, quizás él no se aburra, para eso sirve, quizás le gusta no sentirse sólo. De todas maneras me vas a leer.

Tengo frío en las manos, y mi Daimon no ha vuelto, sólo me estoy exigiendo salvar las palabras, porque anteriormente criticaba a las personas que no cuidaban a su musa, a su inspiración…

Hoy cito a Nathalia, y a su canción Cursis Melodías y sabes por que?.. Porque ya falta poco.

“En el día de tu cumpleaños
sobre cobijas construía un árbol,
sobre papeles dibujé caminos
que un día cruzaría contigo.

Solía recordarte en las mañanas
que ya era hora de salir a caminar,
solía decirte lo que en esos días
me hacía temer que me dejaras...

En el día de tu cumpleaños
diseñé unos zapatos blancos,
te ayudarían a correr las calles,
subir montañas, las que estén más altas.

Solía lamentar todos los días
que el atardecer terminaría,
solía pretender estar tranquila,
y la tristeza no se notaría...

Por favor, por favor,
sólo te pido una semana más.
Construyamos barcos llenos de papeles
y escribir memorias...

Por favor, por favor,
sólo te pido un otoño más.
Cursis melodías cantaré
toda la semana para ti.”

El capítulo 7 de Rayuela -un miércoles lluvioso-.

Está lloviendo, la puerta de mi balcon está abierta y hace frio, quiero estar ya de vacaciones y pasar frio contigo, siempre contigo.
Ya me iba a dormir, porque dormir con lluvia y truenos es agradable, pero pensé en que te extraño. Y pense en el principio de todo. Y pensé en rayuela. Asi que posteo nuestro capítulo preferido, el capítulo que te lei mil veces.


"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."

Otra vez con Bukowski...

Lo lei, y sin duda él escribio de alguien muy parecido a mi..

LA INTELECTUAL


Ella escribe
continuamente
como un largo pulverizador
rociando
el aire,
y discute
continuamente;
no hay nada
que yo pueda decir
que no es en verdad
algo más,
luego,
paro de hablar;
y finalmente
discute con ella misma
afuera de la puerta
diciendo
algo como-
no estoy tratando de
impresionarme a mí misma
a partir de ti.

pero conozco
estará de
de regreso, ellas siempre
Vuelven.

y
a las 5 p. m.
estuvo golpeando a la puerta.
la dejo entrar

no me demoraré, dijo
si no lo deseas.
está bien, dije,
voy a tomar un
baño.

fue a la cocina y
comenzó con los
platos.

como estar casado,
aceptas
todo
como si así
hubiera sido.

-Charles Bukowski-

Uno se mete a escribir...

Mañana no trabajo, es feriado.
Um. Ya tengo dos libros que leer: La dama y el unicornio de Tracy Chevalier, y Demasiados Héroes de Laura Restrepo. Más excusas para dormir tarde. Más excusas para jamás prender la tv.
Hace rato recordé a Medina Reyes y a "Érase una vez el amor pero tuve que matarlo" y recordé que Medina no es mi preferido, y no amo todas sus paginas como amo las de Chaparro. Y menos es mi preferido, luego de que leí en su Twitter algo muy desagradable de Saramago, justo el día que murió.

En fin, citaré la mejor parte –Además de el capítulo en el que habla de Cid y Nancy- del libro que leí de este escritor.

“Uno se mete a escribir porque no fue capaz de pegarle a un chófer que lo puso en evidencia, porque no destrozó los platos en un restaurante, porque no se enfrentó a un policía loco que insultaba a su novia, porque no le dijo a su madre lo mucho que la amaba y detestaba, porque no escupió a un profesor que decía que la tierra era redonda, porque se dejó ganar el puesto en la fila del cinema, porque no tiene oficio ni beneficio, porque piensa que es una forma fácil de hacer fama y dinero, porque si lo hacen mamarrachos como García Márquez y Mutis uno también puede hacerlo, porque no es bueno para los números, porque no quiere ser médico ni abogado, porque está ardido, porque odia a la gente y quiere insultarla.

Uno se mete a escribir porque una chica linda le dijo que le gustaban los escritores, porque necesita una coartada para no trabajar, porque lo hace sentir superior, porque se leyó un par de novelas de vaqueros y quiere entrar en la competencia, porque es un cowboy sin oeste, porque cagatintas como Vargas Llosa lo hacen, porque no tiene voz, porque no tiene ritmo, porque está harto de hacerse la paja, porque quiere atorar a una mujer pero no hay forma, porque piensa que tiene algo que decir, porque descubre que las chicas lindas dicen que los escritores son tiernos pero salen con mafiosos, porque no lo dejan estrujar a la reina nacional de belleza, porque está flaco y no hay remedio, porque tiene miedo de morir sin haberle hundido los pelos a una chica linda, porque si un mamón hipócrita como Vargas Llosa escribe cualquiera puede hacerlo, porque sabe que el cine es tiempo perdido, porque tiene envidia de esos mandriles que salen en la pantalla y ganan millones, porque quiere ser como Bukowski a falta de mejores oportunidades.

Uno se mete a escribir porque no sabe boxear ni tiene agallas, porque tiene los dientes torcidos y no puede sonreír como quisiera, porque para los impotentes de toda índole no hay otro camino, porque todos los feos escriben o asesinan y uno no es capaz de matar una mosca, porque escribir da importancia, porque para que a uno le digan escritor no necesita hacerlo bien y para que lo llamen hijoputa no importa si su madre es una santa, porque tiene miedo de quedarse a la deriva sin hacer nada, porque no puede beber cada noche, porque ama a Dios pero odia las sociedades sin ánimo de lucro, porque no tiene novia, porque no hay emociones sino insultos, porque en su casa no hay tele y la radio se averió, porque la mujer del vecino es un bombón, porque tiene miedo de quedarse calvo y por eso evita los espejos. Uno se mete a escribir porque no se atreve a asaltar un supermercado, porque ama a una mujer y ella es la novia del chico listo de la cuadra, porque no hay suficientes revistas pornográficas, porque quiere hacer algo más que cagar y masturbarse, porque no es el chico listo de la cuadra ni el chico fuerte ni el gracioso, porque es el chico nada, porque vale tres tiras de verga, porque afuera lo cascan, porque su madre grita todo el tiempo, porque no hay ilusiones ni luz al final del túnel, porque su mente vuela bajo y nunca será otro Cioran, porque no tiene valor para saltar, porque no quiere la esposa fea que merece, porque tiene miedo de morir sin haber probado un bello culito, porque no tiene el modo de escupir de Clint Eastwood, porque se atasca entre una y otra intención, porque érase una vez el amor pero tuve que matarlo.”


Por cierto,ya que Medina Reyes nombro a Bukowski, aqui dejo una frase..
"Son las 4:30 de la mañana. Siempre son las 4:30 de la mañana"
:) Hasta pronto...

Extrañando a mi Daimon.

Meses sin pasar por aquí.

Entre sólo porque mi mejor amigo actualmente vive en Madrid, y se abrió un blog en el que sinceramente creo que escribirá puras cosas que me harán reír, es decir, todo lo contrario al mío.

En fin, en estos meses ha pasado de todo, comencé a estudiar Diseño de Modas, lo dejé y me inscribí en el Instituto Brivil, porque ahí era que quería estudiar desde el principio. Comienzo en octubre, y los días pasan lento.

Comencé en un curso de costura, y.. ¿Adivinen qué? También lo deje. Mudaron la sede de sitio, no quise ir más y PUNTO!... Mi mamá me está dando las clases (ella es costurera) y estoy ahorrando dinero para mi Singer Fashion.

Sigo en el trabajo. Pronto son mis vacaciones. Salgo el 20 de julio y si todo sale bien me voy a Bogotá, porque necesito salir de esta ciudad.

Todo ha estado más o menos, ni bien, ni mal.

Y cito a Pink Tomate: “ Llega Amarilla de una fiesta y me dice oye Pink ¿cómo vas? Y yo le contesto bien, todo va bien. Salvo mi corazón. Todo va bien.”

Es así, simplemente es así.

Estoy leyendo Opio en las nubes por tercera vez, mientras consigo otro libro que leer.

Sólo espero que mi Daimon me rescate pronto, mientras tanto tengo un oso que fuma, un perro que siempre me acompaña y un compañero ideal.